Nadie se preocupa de la muerte de la nada, pero todos somos un pedazo de ella y la lloramos cuando dice algo, la nada dice algo y todos lloran pero nadie ni nada llora cuando la nada muere. Hay una sonrisa en cada asesino. Las bocas hieren, las manos hieren y hay tanto que hiere, pero hay una muerte detrás de mí. Sonrío. Mi luto es la sonrisa aunque mi sonrisa parezca nada. Soy un experto en pompas fúnebres. Además temo acabar esta ceremonia, temo que sea otra vez la vida en el descanso del verbo. Hace unos días que el verbo era carne y habitaba entre nosotros. No soy Dios, si lo fuera alguien escupiría mis pies, pero no tengo pies y nadie va a gastar su saliva en algo que no tengo. No soy Dios. Él no tiene madre y yo sí, la nada por ejemplo, y sé que es mi madre porque la lloro, sé llorar como a ella le gusta, la lloro cuando se va o no puedo verla o se oculta detrás de una silla vacía. No hay nada como escucharla después de ocultar el corazón en un papel lleno de algo. Escucharla o escucharnos, ¿qué más da? Cada trozo de nosotros colocado en su silencio es infinitamente cierto.
Erick Strada
